Rose

 La truffe

  Rose sortit en vrombe de sa voiture, les courses en main. Oh là, déjà six heures et ses amis arrivaient vers vingt heures. Pourquoi avait elle proposée une moussaka. Une salade aurait suffit. Les clés de l’appart était où, toujours comme ça. Elle posa ses affaires dans le hall. Deux plombes, pour trouver le trousseau. A défaut de moussaka, ils pourront danser la polka.

  Son chat noir, Yoda, se précipita dans ses jambes. Faiche ! plus tard. Déballer les courses, sortir la vaisselle, peler les aubergines. Le plat dans le four. Ca sonne, c’est eux ! Les fleurs, les bisous, les ça sent bon, et ta sœur…Tout le monde à table. Là, Rose se rendit compte qu’elle n’avait pas rangé le dessert, où était-il, un saint-honoré ça se perdait pas comme ça. Elle en fit part à ses invités, on chercha , rien, la voiture, rien .

  Contrariée, Rose s’affala sur une chaise devant la grande table , ses amis n’eurent pas le temps de souffler attenti !!! trop tard, le derrière de Rose se précipitait sur le gâteau, elle sentit la crème onctueuse envahir son tailleur de Chanel, le seul luxe vestimentaire, venant de sa grand-mère Honorine. Rose était rouge de colère. Ses amis riaient. Elle se changea et eut droit toute la soirée. On a quoi comme dessert ? Un saint-honoré sous le cul  de Rose. Pff même pas drôle pourquoi pas des pets de nonne.

  Badiane à l'eau de rose