Dans une serre, vivre de bué et frémir à la porte entrebaillée Le silence ensevelit de néant me torture en y demeurant Lent somnifère, ivre d'immobilité, s'irrite à sentir le vent le caresser... Se fâne de non-sens, de béants futurs, indéscents, me parcourants... Car il parait que Dieu nous regarde... Et s'élever, monter, gravir l'âge et les tempêtes et les âmours, Et les larmes et les échecs...