Hier, je boudais, je n’étais pas d’humeur -je finissais de mettre à mort le crobe qui s’était attaché à moi lors du dîner au père Fouettard (citron préssé et foulard noué serré autour de la gorge)- me préfigurais ce rendez-vous, fuyais dès leurs apparitions toutes pensées sur le sujet qui se formalisaient dans ma conscience, cherchant la distraction comme on ronge un os, physiquement las de...
