Noire comme les entrailles d’un jus de boudin, Crépuscula, s’enfonçait dans la lueur au cœur de la soirée Gothique, ses vêtements sombres et si bien dessinés, reflets d’une encre folle. Crépuscula à 17 ans, s’ennuyait ferme dans ce genre de soirée déjà si coutumière, la rebellion était voyeuriste, si en attente d’effets, qu’elle perdait son attrait. Crépuscula visionnait un nouveau, provocateur...