Trempée dans de l'acide, ou plongée dans du miel, Ma plume a l'air docile, mais pourtant se rebelle, Glisse sur le papier, caresse le velin, Pour soudain s'emballer et le griffer sans fin. Les amours infidèles, les amitiés trahies, Les blessures d'enfance, la guerre, la mort, la vie, L'agitent bien souvent et la révolutionnent, Lui donnant quelquefois des allures de matrone. C'est alors dans l'...