l'existence est faite d'histoires,de souvenirs
ressemblant à ces anciennes commodes aux multiples tiroirs
voir à un mémorial que l'on vient,une fois l'an ,refleurir
ils sont notre chair,notre consistance,notre mémoire
souvenirs confus,diffus,touffus
que l'on se plaît parfois à faire ressurgir
comme des fantômes d'un passé révolu
on peut les aimer,bien souvent en rougir
cette existence qui bien souvent nous pèse
que l'on voudrait changer,à regret,recommencer
elle finit par nous rendre obèse
telle quelle est qu'il faut l'accepter
histoires,souvenirs où se mêlent l'amer et le sucré
en des rondes incessantes et continuelles vous nous emportez
viendra le jour de vous laisser sans fleur ni couronnes
en des lieux où les corps épuisés s'abandonnent
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